Три часа семнадцать минут ночи. Центральный полицейский участок Города напоминал декорации из старого фильма о будущем, которое уже устарело — флуоресцентные лампы гудели с частотой, от которой слегка болела голова, пластиковые сиденья источали запах дешёвого дезинфектора и чужого пота. Алекс сидел рядом с Лилой на жёсткой скамье, его костюм — тот самый, в котором он выходил на сцену презентации — превратился в карту пережитого: кофейное пятно на лацкане, складки от часов допросов, запах его собственного страха, въевшийся в ткань.
Лила выглядела не лучше. Её пастельное пальто помялось так, что казалось живым свидетелем катастрофы, волосы растрепались, аккуратная причёска распалась на отдельные пряди. Но глаза оставались живыми — усталыми, но не сломленными....
Сорок восемь часов спустя Анастасия Румянцева опубликовала первый эпизод своего расследовательского подкаста. Вторник, девять утра — время, выбранное не случайно: когда люди добираются на работу, слушают что-то в наушниках, их внимание ещё свежее.
Алекс и Лила сидели в его квартире перед ноутбуком, когда серия вышла в эфир. Заставка подкаста была минималистичной — просто название «Архитектура памяти: как технология перепрошивки продавала человеческую уязвимость» белыми буквами на чёрном фоне....
Телефон Алекса завибрировал. Официальное письмо от юридического отдела «Перепрошивки». Он открыл вложение, и его желудок сжался:
«Уважаемый господин Мороз, данным письмом мы уведомляем вас о намерении компании "Перепрошивка" предъявить гражданский иск по следующим основаниям: кража коммерческой тайны, несанкционированный доступ к защищённым системам, нарушение договорных обязательств и соглашений о неразглашении, нарушение фидуциарного долга. Предварительная оценка ущерба превышает 2,7 миллиона. Мы рекомендуем вам немедленно получить юридическое представительство. Компания готова обсудить урегулирование при условии публичного опровержения ложных заявлений и возмещения всех понесённых расходов»....
Алекс и Лила установили ритуал — еженедельные прогулки через старый квартал. Району, где они впервые планировали свои шаги, учились доверять друг другу и влюблялись, сражаясь с системой, которая воспринимала людей как товар.
Сегодняшний вечер был особенно холодным. Они шли, держась за руки в кармане его пальто для тепла. Дыхание было видимым в воздухе. Запах жареных каштанов от уличных торговцев смешивался с той неопределимой городской смесью — асфальт, металл, далёкая река, химия от лабораторий....
Город светился вокруг них, его неон стал мягче, его глитчистали реже, но более значимыми — маленькие напоминания о том, что было пережито, и о тех изменениях, которые были достигнуты. И где-то в огромной сети данных, которая составляет нервную систему Города, осталась маленькая аномалия: защищённый файл, который не может быть продан, не может быть удалён, не может быть превращён в товар.
Он содержит слова, которые бесконечно повторяются: «любовь, любовь, любовь, любовь, любовь...»